la pastisseria

2012-01-09T00:06:00.002+01:00

Pissi pissi ganya
oli de la ganya
filla mandonguera
grana'm esta casa
mare que no puc
que tinc la mà cordada
qui té la cordada
el fill del rei,

que parla castelló

i posa el peu dins del caixó.

"Fábula de los 3 hermanos" de Silvio

2010-09-15T00:26:00.005+02:00

De tres hermanos el más grande se fue

Por la vereda a descubrir y a fundar

Y para nunca equivocarse o errar

Iba despierto y bien atento a cuanto iba a pisar

De tanto en esta posición caminar

Ya nunca el cuello se le enderezó

Y anduvo esclavo ya de la precaución

Y se hizo viejo, queriendo ir lejos, con su corta visión

Ojo que no mira más allá no ayuda el pie

Óyeme esto y dime, dime lo que piensas tú

De tres hermanos el de en medio se fue

Por la vereda a descubrir y a fundar

Y para nunca equivocarse o errar

Iba despierto y bien atento al horizonte igual

Pero este chico listo no podía ver

La piedra, el hoyo que vencía a su pie

Y revolcado siempre se la pasó

Y se hizo viejo, queriendo ir lejos, a donde no llegó

Ojo que no mira más acá tampoco fue

Óyeme esto y dime, dime lo que piensas tú

De tres hermanos el pequeño partió

Por la vereda a descubrir y a fundar

Y para nunca equivocarse o errar

Una pupila llevaba arriba y la otra en el andar

Y caminó, vereda adentro, el que más

Ojo en camino y ojo en lo por venir

Y cuando vino el tiempo de resumir

Ya su mirada estaba extraviada entre el estar y el ir

Ojo puesto en todo ya ni sabe lo que ve

Óyeme esto y dime, dime lo que piensas tú

2010-08-18T19:35:00.001+02:00

Por Pere Estipunya:

Prácticas de química: De la hoja de coca a la cocaína
Las hojas que tengo en mis manos son de la planta de coca.
Si como hacen algunos poblados indígenas las secas y metes en tu boca junto con una bola de fragmentos calcáreos de caracola de mar quemada y triturada, poco a poco irás extrayendo e incorporando a tu organismo un alcaloide llamado cocaína que eliminará tu sensación de hambre, sed, cansancio, dolores, y te mantendrá estimulado durante todo el día.
Pero también puedes recordar las clases de química de productos naturales (disciplina que busca identificar y extraer de la naturaleza sustancias con aplicaciones industriales, agroalimentarias, farmacológicas…) y llevar a cabo un proceso de extracción química ligeramente más elaborado:
Recolectas 100 Kg de hojas de coca (necesitarás unas 6000 plantas) y te pasas media hora triturándolas.
Luego añades 100 Kg de cal (óxido de calcio) y 200 Kg de sal común, y vas pisoteándolas durante una hora para ir rompiendo las paredes de las células vegetales y dejar libres las moléculas de cocaína.
Tu objetivo químico entonces será separar dichas moléculas de todo el resto de componentes en esos grumos sucios de color verde oscuro. En química existen gran cantidad de técnicas de separación, pero una de las más utilizadas – especialmente en los laboratorios de productos naturales- es jugar con la polaridad de las moléculas y su afinidad relativa en ciertos solventes: ir añadiendo diferentes tipos de líquidos que disuelven unas sustancias y no otras, y quedándote en cada caso la fracción que te interese.
Por ejemplo, disolventes orgánicos como la gasolina lo disuelven casi todo: introduces tu mezcla de hojas de coca, cal y sal en un bidón con 120 litros de gasolina, lo remueves durante dos horas, lo filtras, y ya puedes tirar los restos sólidos a la basura. Los componentes de la futura pasta de coca -junto con muchas otras sustancias- se habrán quedado en la fase líquida.
Pero tú no quieres la gasolina para nada. Le añades 10 litros de agua con 50 miligramos de ácido sulfúrico concentrado, remueves enérgicamente durante 10 minutos para que todas las moléculas de la mezcla entren en contacto entre sí, y lo dejas reposar hasta que la fase acuosa y orgánica se separen debido a su diferente densidad. Estás haciendo una clásica decantación líquido-líquido.
Conoces la polaridad de las moléculas de cocaína, y sabes que son mucho más afines a la mayor polaridad de la pequeña fase acuosa que queda en el fondo del recipiente. Coges un tubito, sitúas un extremo en el fondo, y succionas para traspasar a otro recipiente la mezcla transparente de agua, ácido, pasta de coca, sales, y todavía muchas otras sustancias. Eso hay que limpiarlo.
Para ello vas añadiendo poco a poco 1 kg de permanganato potásico. Este compuesto neutralizará los restos de gasolina, cal y sal, y hará que se formen unos grumos sólidos de color marrón oscuro.
Los filtrarás, y te quedarás de nuevo con el líquido transparente que irá goteando dentro de otro recipiente.
Allí es donde se encuentra la mayor parte del alcaloide, disuelto gracias a que el pH es todavía considerablemente ácido.
Entonces vuelves a jugar con las polaridades de las moléculas y su solubilidad: Vas añadiendo poco a poco sosa cáustica para ir neutralizando la acidez de la mezcla y disminuir su polaridad, hasta que una sustancia blanquecina empiece a precipitar.
La filtras. Esa pasta contiene un 90% de cocaína.
Si coges un poquito con el dedo y te la colocas sobre las encías, se anestesiará la zona dejando la misma sensación extraña que cuando el dentista te duerme un área de tu boca.
Lo dejarás secar, y si el proceso ha funcionado correctamente tendrás 1 Kg de pasta de coca lista para ser vendida a narcotraficantes. A ellos sólo les quedará el paso de añadir acetona para limpiar las impurezas de químicos y dejar la cocaína en un estado de polvo ya preparado para su adulteración y posterior uso.

A Colombia en elecciones

2010-06-04T05:56:00.004+02:00

"Toda propaganda debe ser popular, adaptando su nivel intelectual a la capacidad receptiva del menos inteligente de los individuos a quienes se desea vaya dirigida.

De esta suerte es menester que la elevación mental sea tanto menor cuanto más grande la muchedumbre que deba conquistar.
La capacidad receptiva de las multitudes es limitada y su comprensión escasa; por otra parte, tienen ellas una gran facilidad para el olvido.
Así las cosas, fuerza será que toda propaganda, para que sea eficaz, se limite a muy pocos puntos, presentándolos en forma de gritos de combate hasta que el último hombre haya interpretado en significado de cada uno" Hitler, 1925

2010-06-04T04:12:00.002+02:00

Lo injustifacable sólo es soportado por una sociedad cegada por el temor. Bien alimentado, el temor se encauza sutilmente para que sirva de alimento diario. Y crece una sociedad alimentada de mentiras a medias y verdades a medias confundiendo el paraíso con el infierno, quedando prisioneros de lo que la lógica repudia.

surealismo en la buseta

2010-03-19T17:42:00.005+01:00

Cada viernes llego tarde a clase. Y no es porque no me levante temprano, algo que se me escapa me hace demorar. Todos los viernes por la mañana me digo "has d'eixir abans de casa". No lo consigo. Me gusta echarle la culpa a que nunca pasa la buseta adecuada, y esta que encontré esta mañana, aunque demorada, sí era la propia (por utilizar vocablos locales). Era de esas todolujo acolochadas por todos los lados como las habitaciones donde encierran a los tarados de turno con camisa de fuerza, y la verdad, sólo nos faltaba la camisa de fuerza.

Tenía una estética decimonónica con tecnología de los 70. Obviamente, tenía una sola puerta para entrar o salir, por lo que me senté cerquita para ahorrarme la fregamenta de "con permiso...".

Yo andaba enmimismado pensando en cuánto me iban a odiar las niñas de fono por llegar tarde, y el odio extra por entregarles la matanza de examen que les hice. Sobre la 57 una mujer joven, rubia vestida informal, pagó juiciosamente y se sentó en primera fila, como yo cerca de la puerta. Yo escuchaba el último de el último de la fila "bailarás con los indios danzas guerreras que te aliviarán...". La señora, en la 50, sacó atropelladamente un librito azul que me recordó a un viejo Nuevo Testamento que estaba criando polvo en un trastero del Tossalet. Efectivamente, era un Nuevo Testamento que leyó con pasión apretándolo con los pulgares y el índice de ambas manos.La cosa olía mal, pero se puso peor cuando empezó a mecerse a ritmo descompasado con los frenazos de la buseta y cerraba los ojos repitiendo la última frase leída. "S'inmolarà" pensé, pero no llevaba mochila de suicida, y por la blusita, no parecía tampoco llevar un cinturón bomba.
De repente, la buseta dejó la 13 y encañonó la 45 para bajar hasta la 30 y ahí fue cuando apretó el detonador. Se levantó como un resorte, se giró a la multitud de la parte trasera y gritó "el señor ha llegado". El conductor se giró repentinamente preguntándose "¿cómo? ¿y entró sin pagar?". Al rato, tras varias giradas de cabeza, comprendió que era uno más de los que se le cuelan para pedir algo, pero no se le quitó la cara de atónito porque no entendía que ella hubiera pagado pasaje.
Yo me bajé en la 30 mientras ella seguía gritando "la palabra del Señor permanece, es inmutable , es eterna y les llevará al reino de los cielos". Yo oía la música "Convertidos en paganos subiremos a algún monte a meditar, a adorar becerros de oro y quemar barras de incienso en un altar. Comeremos las raíces de las plantas que más nos hagan soñar; para interpretar el mundo, suponiendo que haya algo que interpretar. "

2009-10-23T06:19:00.000+02:00

2009-10-21T18:27:00.005+02:00

Somos esa generación que ha visto morir a sus hermanos mayores, esos pioneros que lo probaron todo. El desafío los hizo grandes y los hizo breves.

J.Castañeda

Relativitat

2009-07-30T21:06:00.005+02:00

La relativitat moltes voltes s'entén diguent que tot és relatiu. És a dir, que per exemple, la masa es relativa a l'observador, depenent de quina velocitat duguen el cos a observar i l'observador.
M'agrada més la descripció de que l'espai i el temps estan relacionats. Són un tot dimensional on a l'allargar l'un, l'altre també es dilata.

primer dinàmic en Sopó

2008-12-24T04:35:00.004+01:00

Este fue el primer vuelo dinámico en el Sopó, el primero con mi nuevo trapo y el primero en el que casi atropello a alguien.

pity

2008-11-13T17:31:00.003+01:00

hace tiempo que esta canción me rondaba la cabeza no sabía bien cómo ni por qué, feliz cumpleaños.

Donde nos enamoramos

2008-08-23T16:51:00.009+02:00

JUAN CRUZ 10/08/2008 ELPAIS.com

Dénia, prehistórica, que presume de estar antes que el Mediterráneo, inventó Les Rotes como si fuera una república independiente. Recorrido con Manuel Vicent de cicerone

Le pregunté a una chica que cumplió dieciocho años en Dénia y que ahora tiene cuarenta qué eran para ella estas playas, y me respondió, por e-mail:

"Ah, Dénia era la libertad y el mar. Pero sobre todo la libertad que nos proporcionaba estar delante de ese mar, y salir por las noches con las pandas de amigos hasta horas prohibidas en nuestra vida en la gran ciudad".

Después añadió, en el mismo correo:

"En Dénia aprendí a besar y a querer".

Luego me llamó y me dijo: "¡Vete a Les Rotes!".

Entonces, cuando fui a Les Rotes, supe qué decía la mujer que se enamoró en Dénia.

Hay pueblos que inventan un sitio donde parar el tiempo. Y Dénia, que es prehistórica, y presume de estar aquí antes de que estuviera el Mediterráneo, inventó Les Rotes como si fuera una república independiente de la nueva Dénia.

Les Rotes está bajo el inmenso Montgó blanco, un monte que, según Manuel Vicent, que vive a su sombra al menos desde 1967, es como un ciprés caído desde el mar, y a veces también como un elefante. Cuando estuvimos allí, una neblina otoñal había caído sobre ese trozo del Mediterráneo, y esa montaña calcárea y como animal parecía formar parte del conjunto de nubes que al fin cumplió su amenaza y descargó sobre el cementerio de los Ingleses.

Bajo el Montgó, Les Rotes se desliza como piedras relucientes, marrones, arcillosas, guardadas por veraneantes silenciosos que se sientan a la orilla para desgranar la misma melancolía que venía en aquella carta. En esta ocasión, cuando nosotros llegamos, dos madrileñas a las que no pedí sus nombres se contaban historias de cuando vinieron por primera vez, enamoradas, recién casadas acaso, o ya perseguidas por el mal que entonces les hacía bien.

Luego siguieron su camino y las encontramos más allá, andando por la mitad de su paseo de seis kilómetros, esperando acaso que se despertaran los adolescentes que había en casa. Pararon, como nosotros, en Helios, un bar que parece un oasis de té frente al mar de Tánger, aunque en este caso no es Paul Bowles, sino Manuel Vicent, quien se sienta aquí ante un gin tonic y ante el sol, que está a la espera.

Ellas se sientan con una mujer mayor que ellas, y piden cervezas y tapas que cocina, en Helios, una cocinera que prepara el atún como nadie. Es María Rosa Antolín, vino aquí hace veinte años, y es de San Sebastián y de Extremadura, a partes iguales. Le pregunté por qué ha venido, y como titubeó la ayudé, acordándome de aquella carta sobre el amor en Dénia:

-Vino por amor.

María Rosa se limpió las manos con su delantal y quiso decir algo, pero su hijo Juan, que desayunaba con su novia antes de empezar a trabajar, le atajó desde el fondo:

-¡Por desamor! ¡Viniste por desamor!

Ella asintió, riendo, "pues vine por desamor", y pasó a describir la felicidad en Dénia. "Este bar y unas gambas de Dénia en el Faralló". Y Les Rotes. Como Les Rotes no hay nada, en este pueblo, nos dijo luego Pablo, que es dueño de este bar, también, desde hace veinte años, cuando sus padres se lo dejaron y él quiso dejarlo como estaba, un lugar tranquilo que alguna vez fue la capital de los hippies en Dénia.

María Rosa posa, para la foto, en el banquito donde durante años mucha gente, como aquella chica que nos escribió el e-mail, se fumó los primeros porros o dio sus primeros besos. Es un banquito humilde, alargado, como la convocatoria de una reunión de confidencias.

Dénia es también Las Marinas; claro, es que si no fuera por Las Marinas, Dénia ahora sería como un poblado griego que a lo mejor aún viviría de las viñas que mató la filoxera, pero que hasta entonces, principios del siglo pasado, hizo del lugar, gracias al moscatel y a las pasas, uno de los sitios más prósperos del Mediterráneo.

Próspero e inglés, así fue. Aún hoy, cuando acaba el bullicio de Las Marinas -las playas alargadas, de arena rubia, excepto hoy, que la lluvia la ha apelmazado y le ha puesto color de burro cansado-, los ingleses tranquilos vienen a Dénia a recordar viejos tiempos y a tomar té en la calle Campos.

Pero los ingleses -esos ingleses- son una reliquia, como el cementerio. Es un misterio el cementerio de los Ingleses. Es un cementerio anglicano; morían los ingleses, como es natural; venían en busca del moscatel, de las pasas y de la riqueza, y traían bacalao y otros productos, de Canadá, del Reino Unido, y a veces se producían naufragios que el tiempo convirtió en misteriosos y, por tanto, en mitológicos. Y a veces morían, de muerte natural, en estas estribaciones que dan al mar del que venían. Y había que enterrarlos fuera del recinto católico.

Ahora, el cementerio de los Ingleses es un lugar inaccesible -menos para Vicent y para el fotógrafo Císcar- en el que florece todo tipo de plantas tristes bajo la sombra del Montgó y de la historia. Parece un cementerio medieval inglés, breve, como muy meditado. Se sube al cementerio, desde la vereda que rodea Les Rotes, junto al mar, por un promontorio escarpado, casi vertical, de arcilla. Decía Vicent que hasta ese día no había llovido en Dénia desde 1918, pero en el instante en que nosotros ascendimos peligrosamente por ese promontorio cayó una tromba de agua que el escritor y el fotógrafo aguantaron con estoicismo y, según otros espectadores, con heroicidad.

El poeta Tono Fornés, que nació en el norte de África, pero que es de Dénia de toda la vida, y da clases de su geología y de su biología, ha pasado aquí, en este cementerio marino, tan atractivo como el mar o como la vida, muchas tardes de otoño, cuando el sol también refresca, y ha celebrado el amor con su novia, tomando vino entre las tumbas vacías de los que vinieron aquí buscando un esplendor que fue real y que ahora es memoria.

Y no tan sólo memoria. Aquí hay unas casonas, sobre todo en Les Rotes, que sólo pudieron ser gracias primero a la vid y luego a la naranja; Dénia jamás sufrió la impronta de la derrota económica, o por lo menos tuvo arrestos para afrontarla. Cuando no tuvo nada, tuvo juguetes, y cuando vino la guerra, esas fábricas de juguetes siguieron sirviendo... para fabricar armas. Da escalofríos, pero la historia de Dénia lo subraya.

Y cuando no hubo remedio, este pueblo que tiene su símbolo de silencio en Les Rotes y su susurro de noche en Helios se rindió a la reina del turismo y abrió Las Marinas a la especulación y al gentío. Por eso, siempre que te hablan de este lugar en el que reina el Montgó te citan un sitio y otro -Les Rotes, Las Marinas- como si fueran la izquierda y la derecha (o viceversa) en el cosmos.

El símbolo del otro lado es esa frontera de ladrillo que construyó un falangista que se le rebeló a Franco, Manuel Hedilla; ahí hay una escalera de pisos que amenazaron, incluso, el aire de Dénia; están ante el mar como un puñetazo en una estética que luego no agrede tanto; pero ese puñetazo duele, o eso al menos dicen Tono y su colega el profesor Jesús Pons, que da clases de valenciano. Los dos están al borde del mar, en un nuevo club náutico que aquí ya conocen como el club de los borjamaris, acaso porque viene gente que se llama Borja Mari, o vete a saber.

En todo caso, estamos en la frontera de lo que fue Dénia, o quiso ser, y lo que el futuro le depara al presente para que éste se entere. Nosotros nos hemos quedado sobrecogidos por esa excursión escarpadísima al cementerio de los Ingleses, y aún persiste en el ánimo el sobrecogedor aspecto de este recinto en el que se adivina la sombra indiferente de pinos como cipreses, escarbando en la arcilla roja (el marge roig, que dice Tono) que ha dejado imposibles los pantalones blancos de Manuel Vicent.

Acaso para aliviar ese sobrecogimiento, Vicent cuenta una anécdota que también te pone el estómago en un puño. Se dice que Bette Davis, la divina malvada, vino aquí a protagonizar, con Robert Starck, una película sobre John Paul Jones. Era 1953 y no había carne en Dénia, ni muchas cosas. Entonces, éste era un lugar fantástico para rodar, porque aún parecía un retiro griego, y se recuerda la figura de Alec Guinness sentado en un Rolls-Royce verde aceituna, y detrás, en un Aston Martin, Dirk Bogarde... Bueno, pues Bette exigía la carne que no había, ni un trozo. El del catering, uno de Dénia, inventó entonces una cacería por la región, y en el sigilo de la noche se hizo con la vida de dieciocho gatos, cuya carne -más roja que la de vaca, hubo que hacerla con tomate- sirvió para otros tantos bocadillos que Bette se comió en los días siguientes adornando su felicidad con este gritito: "¡Beautiful!".

Con ese ánimo fuimos a comer, pescado, naturalmente, en Noguera, restaurante adosado a un hotel que interrumpe, en Las Marinas, la ambición de lugar de masas que tiene la playa. El arroz tarda mucho, nos dijo Ana Belén, una mujer que parece extraída de la mejor parte de las películas de Fellini, y que repartió felicidad y ganas de vivir entre los comensales, entre ellos el poeta Fornés, para quien el Montgó, Les Rotes y el puerto son sus amores de Dénia. "¡Y el carrer Campos!".

Ah, es una playa y es verano, aunque hoy llueve, algo que no ocurría (exageraciones de los poetas) desde 1918... Y el tráfico y la lluvia hacen que alguien aventure una definición: "Dénia es Les Rotes y Las Marinas, y en medio, el puerto... y el tráfico". En esa ruta que nos lleva hasta el extremo de Las Marinas, la vecina Ibiza se hace presente, en bares que la recuerdan, ahí enfrente del cabo de Sant Antoni, que une por el mar el continente con la isla; y ese aire ibicenco recuerda la divisa que domina en este lugar y en tantos de esta costa a la que Joan Manuel Serrat le dedicó su mejor copla. Aquí se dice, y es verdad, "haz lo que quieras, pero no molestes". El turismo hurga, está ahí, es como la pasa y como la naranja, hace más ruido, atrae a menos caballeros como aquellos cuyas sombras ahora reposan sobre la arcilla del cementerio de los Ingleses (sus esqueletos no están, volaron a sus países), pero deja las divisas con las que Dénia sigue siendo un lugar feliz sobre la tierra donde ahora, en este mismo instante en que miramos hacia uno de los balcones del viejo hotel Los Ángeles, sobre los farolitos prehistóricos que aún mantiene, una joven enciende un cigarrillo, piensa, deja que su mirada se confunda con el mar lechoso y a lo mejor escribe luego una carta como aquélla:

"Dénia es la libertad y el mar... En Dénia aprendo a besar y a querer".

Manuel Vicent, que aquí nos dijo adiós, explicó así el sitio: "Cuando vine era lo único que había, el hotel, los farolitos. Una música y unas parejas bailando. Agarrados".

Enamorados, como entonces.

prueba para mi princesita

2008-08-02T18:26:00.003+02:00

El putocomparendodelamierda

2008-06-24T19:26:00.008+02:00

Tenía que pagar un comparendo y le pregunté a un amigo que acababa de pagar uno:
- vaya a A V Villas en la 34 con 7a
una vez allí me dijo la cajera:
- No, aquí no es, vaya a la 27 con 7a AV Villas comercial
una vez a llí me dijo la cajera:
- No, este banco no hace esas cosas, ¿De qué banco es usted?
- de Bancolombia
- Aquí al lado hay uno, vaya allí que eso lo paga por PAC
en Bancolombia me dijeron:
- Ah no, le informaron mal, vaya a Colpatria en la 31 con 7a
en colpatria me dijeron:
- Sí lo puede pagar, pero es es en la 18 con 8a
Así que me fuí a la Policía de Teusaquillo que está en la 13 con 40 y enfrente me encontré con otro banco, "total uno más, qué más da aquí o allá" pensé y entré a preguntar
- Ah sí, eso es en Colmena frente a la estación de Policía
¿Será que hasta tengo intuición? al llegar:
- Sí, rellene ese formulario.
Y entonces no pasó nada más. Nada de "ese tipo de comparendos no se pagan aquí" o "lo tiene que pagar el infractor" o "se cayó el sistema" ninguna sorpresa más. Lo conseguí tras 3 horas de visita turistica bancaria 7a arriba 13a abajo.

Me acordé de aquella canción que empieza con...

Harto ya de estar harto, ya me cansé
de preguntarle al mundo por qué y por qué.

y acaba con

Qué más da, qué más da
aquí o allá.

si de los errores se aprende yo debo ser muy listo

2008-05-19T01:59:00.005+02:00

En realidad fueron más de tres intentos, pero al final el viento me dejó probar la escuela de Sopó.

A la de una

a la de dos

y a la de tres.

El canto del gallo

2008-05-05T20:41:00.007+02:00

(...)
Y caminando iba pensando que ganar
siempre es tentar a la otra cara de la suerte
y que por eso te hacen daño los huesos
cuando golpeas fuerte.

(...)

Y sintió la alegría del olvido
y al andar descubrió la maravilla
del sonido de sus propios pasos
en la gravilla.

Radio Futura

Instrucciones para montar en buseta:

2008-04-20T07:47:00.006+02:00

1º Agudiza la vista y ten clara tu ruta y sus posibles desviaciones. Ten en cuenta que la buseta se te acercará a toda leche y tendrás fracciones de segundo para leer el letrero, descifrar su ruta, levantar la mano y (esto es crucial) clavar la mirada en el conductor. Si haces todo eso y además el tráfico no lo impide (tiene que ser grave cuando lo impide), entonces date por afortunado, podrás montarte en una buseta.

2º Enhorabuena lo has conseguido. Apenas entres tienes que ver por donde saldrás. Si es por delante no importa si está llena o vacía, si es por detrás reza por que esté vacía. En este último caso, verás que el pasillo está hecho de medio cuerpo de ancho y sin embargo hay dos personas, misterios de la geometría. Pero lo mejor está por llegar porque vas a experimentar lo que es un túnel cuántico, vas a ser capaz de pasar por ese espacio que ocupan los que bloquean el pasillo donde no cabe ni un alfiler, no sólo tú sino además tu mochila, bolso, maleta o lo que te acompañe pasarán también, misterios de la cuántica.

3º Ahora toca salir. Lo primero es prepararse con tiempo, acuérdate que el tipo va todo enmierdado. Así que te sitúas cerca de la salida y empiezas a buscar el timbre, normalmente hay un letrero para ciegos, pero cuando no lo hay, la has jodido. Seguro que está en frente de tus narices camuflado como si fuera un clavo o un tornillo más del mobiliario de la buseta y te pones como un bobo a apretar todos los tornillos que tienes a tu alcance. Una vez encontrado calcula la velocidad de la buseta (lo que depende del tráfico, humor del conductor…) y donde quieres que te deje. Si crees que necesitará 50m para detenerse, aprieta el timbre 100m antes y verás como el desgraciado todavía se pasa 200m sobre tus cálculos antes de detenerse. Puede ser que el primer timbrazo no lo haya oído por estar cantando a pulmón limpio el último vallenato de moda (cuya letra seguro es algo así “yo que tanto hice por ella y me dejó, a partir de ahora voy a ser un cabrón con las mujeres”). Bien, si no escuchó el primer timbrazo, timbra otra vez, pero jamás lo hagas una tercera porque romperás su estado de éxtasis cantatorio, si lo haces, no se detendrá hasta llegar a la parte del vallenato de “…y ahora tu que eres una santa te jodiste porque soy un cabrón” que suele estar por el final. Para bajarte tienes que mirar con mucho cuidado porque siempre hay una moto que adelanta por la derecha aunque no exista espacio físico, pasa la moto, otro túnel cuántico.

Y justo cuando pones el pie en el suelo arranca y casi te das una ostia contra el suelo, pero lo lograste, has sobrevivido a la buseta.

las tractomulas de la linea

2008-04-04T04:29:00.004+02:00

Para ir de Bogotá a Cali por tierra uno suele cruzar la línea, que no es más que la cresta de una de tantas cordilleras que recorren Colombia. Las cordilleras siempre fueron paredes que salen de la tierra para separar a los colombianos. Y estos no las cruzan por unirse sino por llevarle la contraria a la tierra, por piliones, esto es parte de su idiosincrasia.
La línea es el cordón umbilical que une la capital con la placenta del mercado asiático. Está habitada por niños en las curvas, campesinos con mulas en las cunetas y mujeres que venden comida donde quepa un cambuche. Está transitada por carros, motos, buses, busetas, taxis y por tractomulas. Estas últimas son las reinas de la línea.
Uno llega a la línea arrastrando el calor de las tierras bajas, la humedad y las carreteras rectas. Entonces empiezas a notar una leve caída de fuerza en el motor y a tener más curvas de las normales. El vapor empaña los cristales y empiezas a oler la humedad fresca de la montaña. El motor sigue perdiendo fuerza, pero no importa porque el verde va cambiando y deseas ir más despacio para disfrutar mejor los hachazos que pulieron las montañas. La camiseta de manga corta ya no te sirve para el frío y entonces es cuando echas mano de la chaquetilla que te cubría del amanecer en Bogotá.
No estamos solos en la línea, a parte de sus habitantes perennes estamos los caducos. Las motos se cuelan por la derecha, entran y salen del refugio que da el gigante de enfrente y rebasan en las curvas a esas moles que giran tímidamente. Siempre hay sitio para ellas donde refugiarse, pegaditas a la derecha, por la cuneta, entre dos. Siempre pasan. No así los carros, aunque muchos se lo crean, no caben. Les toca apurar el imaginario eje para, en un resquicio, salir rápido, emocionados como niños por poder pasar al de enfrente, por haber rebasado una barrera más que los separa de las rectas que les esperan abajo cual vírgenes del paraíso musulmán. Los peores son las busetas. Son como adolescentes; con la inocencia de un crío y la fortaleza de un hombre, la temeridad de la inexperiencia. Creen ser rápidas y no lo son, imponen sus dimensiones y sus pasajeros a aquel que ose desafiarlas. Son rabiosas para cruzarse sin motivo en la calzada, son egoístas para retener a los de atrás a su antojo sin dar oportunidad a nadie. Ellas vencen siempre. O casi siempre.
Pero como decía, las reinas son las tractomulas. Su propio nombre ya lo expresa: son mulas de tracción, mulas al fin y al cabo. Divididas en tractor y remolque, en cabeza y cuerpo. Son las únicas que no llevan prisa. Imponen los tiempos porque de subida o bajada, cargadas o vacías van a la misma velocidad. Son las únicas que hacen detenerse a una buseta, no porque ellas impongan su fuerza sino porque creen las busetas que ese dragón las sacará del camino de un coletazo. Con parsimonia se toman toda la curva y la gente espera paciente sabedora de que hay tiempos que hay que respetar. Nadie les exige ni les pita, en esta tierra donde toca lucharse cada centímetro cuadrado, se acepta esa gran mole y su parsimonia como quien acepta el ritmo de la naturaleza como invariable.
Yendo de Bogotá a Cali, vi a algunas tractomulas que habían perdido toda su fuerza, pegadas a la cuneta cansadas. Tenían la cabina inclinada hacia delante mostrando sus vísceras humeantes como las bestias que tras haber luchado con una fuerza descomunal durante toda su vida, saben que lo único inevitable es la muerte.

3er vol

2008-03-20T00:07:00.000+01:00

sobre la 7a

2008-02-03T06:14:00.001+01:00

En la séptima todavía había contraflujo y se oía menos motores que de costumbre. Corriente, colectivo y ejecutivo, todos igual de incómodos con sus asientos para enanos y su conducción temeraria, sin diferenciarse más que por los 100 pesos. Esos motores y la caja registradora eran el ruido de fondo. La imagen era la de mi pulgar sobre su índice comparando el mate de mi uña descuidada con el brillo de la suya esmaltada. Sobre la mesa un té de frutas tropicales y un jugo. Apoyados en ella dos personas hablando sin escucharse porque saben qué dirá el uno del otro, saben a dónde se dirigen.

Por eso no gastamos mucho tiempo hablando, nos dedicamos a esperar el momento de salir, callados y temerosos, al futuro, sin ganas de asomarse a la realidad de mirarse sin verse, deseando que fuera un capítulo más de una serie cómica. Ese capítulo donde se ponen serios los guionistas y los personajes no cuentan más chistes sino penas que le dan la vuelta al argumento, rompiendo la realidad que habían formado, sobre la que giraba cada mueca, cada escena, cada risa. Deseaba que el director dijera "corten" y se terminara el capítulo. Y salidrían los títulos sin la típica música del final, con un silencio, letras blancas sobre fondo negro, esperando como espectador el letrero de "continuará". Sabiendo como coprotagonista, codirector y coguionista que esas palabras las escribe uno mismo con sus manos.

Adeus

2007-10-15T11:12:00.001+02:00

|| 3. tr. Aguantar, suportar sense cedir, sense flaquejar. Prompte sia l'esperit a resistir la carnassa, Cons. casada 186. No pogué resistir la cur...

2007-07-22T12:12:00.000+02:00

No ho he pogut resistir
-490 del Código Penal atribuye al delito de injurias cometido contra el Príncipe heredero de la Corona "en el ejercicio de su función o con motivo u ocasión de éstas".
-490.3 y 491 del Código Penal preven penas de hasta 2 años de prisión a quien cometiera calumnias o injurias contra el rey o sus descendientes
-491 del Código Penal, es delictivo usar la imagen del heredero de la Corona de forma injuriosa

me rompieron la luz trasera

2007-04-20T14:47:00.000+02:00

Hoy me rompieron la luz trasera de la bici. Sé quién ha sido. El scheiss kind de siempre. Ahora le dió por jugar al fútbol con el enano rubio, el del papá con melena de macarra, músculos de macarra, coche de macarra y con un vecino, yo, que no quiere vérselas con un macarra.
Desde hace tiempo veía venir la tragedia. No hay nada bueno en dos niños con un balón bien hinchado. Sólo la impericia de sus actos puede salvar el mobiliario urbano y demás trastos que pululan por las calles de sus balonazos llenos de maldad. Pero con prática y tiempo suficientes nada los salvará.
Cuando intenté aparcar la bici en mi resguardado sitio y, al no poder, la dejé tan a la intemperie, un escalofrío me recorrió el cuerpo, y mi ignorancia no entendió el aviso. Podría haberla quitado por la mañana, pero otra vez más fallé. Por la noche ya era demasiado tarde.
Si vi todas estas advertencias no fue por un don adivinatorio que mi mente ignoró, sino por experiencia, porque yo he roto más luces, retrovisores y farolas de las que esos enanos puedan imaginar. Yo fui peor que ellos, y no sé hasta qué punto les dominará la maldad, pero dudo que lleguen a hacer cerdadas como aquellas de las que fui autor. Las peores fueron con el cómplice e instigador de mi primo.
Así, que esta mañana, al ver los plastiquitos rojos de la luz trasera de mi bici desangrados por el suelo, no pude evitar la mueca de complicidad y seguir hacia el trabajo, mientras pensaba que es barato el precio que estoy pagando por lo que aprendí en mi juventud.

PS: Para saber más de maldades grandiosas os recomiendo esta.

artistas de la terreta

2007-04-17T18:38:00.000+02:00

Hay ciertas aptitudes artísticas, así como otras deportivas, que me fueron negadas desde el principio de mis tiempos, quién sabe si por exceso de raciocinio, pereza o paciencia. Sin embargo, me he sabido rodear de gente con tales aptidudes, que por cierto pecan de falta de raciocinio y paciencia. En cuanto a la pereza, como dice mi querida amiga maldad:
" La pereza es la madre de todos los vicios, y a una madre se la respeta".
Todo esto viene a que quería promocionar a esos amigos que, por artistas, son pobres, tengo uno que no, que es artista y rico, pero es la excepción. Y de paso mostraros la terreta, ya escribiré sobre ella algún día, de momento os muestro estas fotos aunque sólo conozco a un par de los retratistas.
Salud.

alfredo sanz

jake abbot

jean fleche

laura roselló

román rodríguez

rodrigo rodríguez

tino calvo

Yvonne Ribes, de las ribes de toda la vida

mutaciones

2007-04-14T12:28:00.000+02:00

Parece que se fue, y no es lo que había. Claro, le pesa el pasado y leyó con atención los comentarios, pero no le puedes pedir responsabilidades por lo que fue. Ya no es lo que fue. Ha mutado. Nunca nació para quedarse.
Esta batalla, la de esta publicación, la ganó Parménides, así que mientras pueda, esta se queda, aunque sea para recordar a aquel que corrió, que no le importó ser recordado.
Hasta siempre.

Ποταμοῖς τοῖς αὐτοῖς ἐμβαίνομέν τε καὶ οὐκ ἐμβαίνομεν, εἶμέν τε καὶ οὐκ εἶμεν.
Cruzamos y no cruzamos los mismos ríos, somos y no somos. Heráclito.

Furbo

2007-04-05T13:20:00.000+02:00

Pues ayer empezaron los entrenamientos para el campeonato del instituto, y aunque Dios no me ofreció el don de ser argentino o brasileño, hice 4 goles que me imagino que serán los 4 goles de la temporada, porque en cuanto los otros abueletes se pongan en forma, estoy perdido.
Aquí os dejo una de mis carreras detrás del balón en mi primer campeonato, como en el parbulario, nunca mejoraré. Pero moral no me falta.

un poco de indignación

2007-03-27T19:32:00.001+02:00

Semana

Por Élber Gutiérrez Roa

Fecha: 26/03/2007

Mortalidad infantil por desnutrición obliga al Estado a dirigir ayuda de emergencia al Chocó

En las últimas horas el gobierno tuvo que enviar a la región una comisión de expertos tras recibir informes según los cuales 17 niños del departamento murieron por una tragedia anunciada: el hambre.

El Tiempo

Marzo 26 de 2007

Gobierno niega desatención en Chocó como causa de muertes de menores.

Una comisión que visitó la zona el lunes solo registró cuatro decesos en los últimos dos meses, como consecuencia de infecciones respiratorias agudas y problemas gastrointestinales, no por inanición.

Inanición no es desnutrición, por lo que el gobierno no desatendió, lógica aplastante.

Otro.

El dirigente de un grupo de medios de comunicación, afines al gobierno, dijo:
La Vanguardia 24/03/2007

Polanco afirmó el jueves que "es muy difícil" estar de acuerdo con la acción política de algunos partidos, especialmente "en unos momentos en que hay quien desea volver a la guerra civil" y consideró que si la derecha española "recupera el poder van a venir con unas ansias de revancha que me dan mucho miedo".

Con lo que el partido , en la oposición, que se sintió aludido respondió con :
EL PAÍS - Madrid - 27/03/2007

El PP recrudece su boicot a PRISA con la retirada de publicidad y anuncios institucionales

La Feria de Valencia, controlada por cargos públicos del PP, cancela las campañas previstas

Por lo que queda demostrado el temor del dirigente del grupo de medios de comunicación, la negrita es mía.

Se dice que la sociedad está despolitizada, pues menos mal.

Amsterdam

2007-03-23T20:16:00.000+01:00

Doncs vam estar en Amsterdam.
Amb la meua iermaneta.

I ens vam quedaren un hotelde 4 estreles,de la nostra categoria, fartaría má.
I estava ple de floretes.

i diverses plantes fins i tot en tendes.

La gent és molt ecològica, disfruten molte dels productes de les plantes durant el café.
I també vaem estar pel barri roig, tot i que es veu negre en la foto, tot un un plaer de ciutat.

sexe per a xiquets

2007-02-21T17:42:00.000+01:00

Ho sent per aquells que esperaven alguna cosa més eròtica buscant la paraula sexe. Però em sembla boníssim com els alemans expliquen la reprodicció; el sexe és condició sine qua non de la reproducció, però no al revés, per sort, amb el que ens agrada follar, el món haguera petat fa anys. Per a llegir heu de baixar-vos i ampliar la imatge. Que ho disfruteu.

la abeja maya

2007-02-21T12:41:00.000+01:00

Ya basta de tristezas, que estuvimos en carnaval. No sé yo quién iba más disfrazada, si la de las pantuflas y el pijama o la de abeja maya. Y qué tal el perro muerto del mar. El pobre no sé si tenía jaqueca o le dolía una muela.

ya se fue

2007-02-20T15:54:00.000+01:00

Justo después de dejar a mi princesita embarcando, mientras iba en el sky line puse la música de forma aleatoria, y de entre 74 canciones me eligió esta:de

Disfruté tanto tanto cada parte
y gocé tanto tanto cada todo
que me duele algo menos cuando partes
porque aquí te me quedas de algún modo.

Ojalá nunca sepas cuanto amaba
descubrirte los trillos de la entrega
y el secreto esplendor con que esperabas
tu reclamo de amor que ya no llega.

Anda, corre donde debas ir
anda, que te espera el porvenir.
Vuela,
que los cisnes están vivos
mi canto está conmigo
no tengo soledad.

Si uno fuera a llorar cuando termina
no alcanzaran las lágrimas a tanto
nuestras horas de amor casi divinas
es mejor despedirlas con un canto.

algún modo.

Noooooo marica, ¿y vos qué?

2007-02-15T16:52:00.000+01:00

La culpa es de la niña que llamó ayer. Yo estaba tan feliz viendo Le Mepris con el Tili cuando llegó la llamada y así me quedé tras colgar, feliz. Tras comentar un poco la película con la niña por teléfono, le conté de las nuevas de su mamá (se va ya) y me soltó el demoledor "Noooooo marica, ¿y vos qué?". Yo como siempre respondí que bien, que necesito mi tiempo para escribir, mi tranquilidad y mi espacio para el nirvana productor de ideas. Tan iluso, sólo los ignorantes serán capaces de alcanzar la felicidad eterna, y yo lo era. Me resbalaron un poco las palabras, pero justo esas, las más pegajosas, se me enredaron por la pelambrera que me dejo crecer a lo Aznar, para ser más patético. Hay que joderse.
Seguí hablando con Tili, de la vida, de la amistad, de la distancia: de la vida con los amigos en la distancia. Mi teoría es un poco Darwinista. Sólo sobrevivirán las amistades que de verdad merecen la pena vivir. Si hay comunicación, la amistad sobrevivirá a la distancia. Si no hay comunicación, sobrevivirá si la amistad es buena y renace a primera vista, o necesitará de un esfuerzo que se dará de forma natural, es decir sin esfuerzo. En el resto de casos el recuerdo siempre será mejor que la amistad a la que se hubiere llegado ¿Así que uno siempre gana? No, y aquí no tengo nada que añadir, tú ya sabes el precio.
El Tili se acostó y yo seguí leyendo mi libro sobre cuerdas, y mientras me abstraía en esas 11 dimensiones enroscadas y pequeñitas, aquellas 5 palabras trepaban por mi cuello buscando por donde meterse a la mente. Se hizo media noche, cerré el libro, Giuli no había llegado (menuda parrandera), andé con cuidado para no pisar la pata palo del Tili y me acosté dejando caer la cabeza sobre la almohada de la izquierda, no sobre la mía dura, sino sobre la blanda de plumas. Y ese fue mi error. Las 5 palabras se aprovecharon de mi horizontalidad para andar más deprisa y metérseme por el oído que las había ignorado horas antes, al volverme hacia mi almohada, la dura, les cerré la vuelta atrás y ahí se quedaron atrapadas en mi mente.
El resto fue fácil, el atravesar el tímpano no es problema para ellas, son palabras, lo hacen todos los días, bueno, y los huesecillos, para qué contarte. Se pasearon por mi cerebro, dejando ese aroma raro que el miedo disimula y que la pregunta encerraba. Y es que, las palabras, al ser creadas en la mente tienen más facilidad de dejar un rastro a su paso con su significado. Ese rumorcillo que dejaron a su paso, empezó a crear ideas sin sentido aparente. Al cabo de un tiempo, había tantas ideas dejadas atrás por las palabras, que al difundir y chocar, empezaron a tomar cuerpo de historia en mi mente dormida. Eso fue el preludio de un sueño. La imaginación, siempre ansiosa, tardó poco en atrapar ese preludio y darle forma. Así es como soñamos lo que intentamos evitar conscientes. En mi caso se tornó pesadilla.
Mi princesita se iba, me dejaba, me ignoraba: "me mamé de la maricada" decía. Yo observaba escondido, por no meterme en su vida, tras una persiana de madera medio rota . Y sólo oía a la niña decir mirándome de reojo "Noooooo marica, ¿y vos qué?".

perculada

2007-01-25T12:29:00.000+01:00

No vull pasar-me el dia maleïnt però, és que collons, el Latex em dona pel cul, per cada coseta em dóna error. Paciència...
Amb el word també es complicaba la cosa, no et donaba error , sino que te'l creaba: el Latex és més ploró però ho fa be, el word no es queixa i de repent et veus una cagada. Ja ixirà.
Doncs sí, ja ha eixit, label{} va just abans de \end{figure} i no just després de \begin{figure}.
El que dic: que dóna pel cul... igual per això segisc utilizat-lo.

idas y venidas

2007-01-24T09:37:00.000+01:00

Será ya hora de escribir algo más filosófico dado que los blogs parecen ser el psicólogo del S.XXI. De los curas pasó a los psicólogos y de ahí a los blogs, el caso es hablar sin ser interrumpido para oír tus propias memeces y actuar en consecuencia... bueno, este actuar no tiene por qué estar de acuerdo con con la lógica.
Ayer, volviendo de entrenar, con temperaturas bajo cero y escuchando a Lluís Llach, parecía estar postrado en una butaca de cine inmerso en una película. En esas estaba mientras veía llegar el tranvía. Pasa a veces que estás tan profundamente metido en la película, que el arbusto seco que rueda por el desierto entre los dos pistoleros a punto del duelo te trae aromas de romero o muérdago mezclados con arena y sudor . Esos momentos de abstracción, son tan semejantes a los recuerdos vivos que dudas si estás en el presente o el pasado, y ves el hoy como preludio del ayer. Ahí te das cuenta de cuan importante es vivir el momento.
Tras tanto ir y venir uno se va resguardando en su propia concha protectora para no sufrir el dolor de la partida, y ayer me di cuenta que también me perdí el calor de la llegada y los abrazos del presente. Mi princesita sufre por las cosas que se deja y yo caí en cuenta que no me dejo nada, no sé qué es más triste. Sólo sé que pasé de puntillas para no mojarme, a mi que me gusta tanto el zambullirme. Pero es que venía de las aguas cálidas del mediterráneo y sin darme tiempo a secarme, me fui a tierras teutonas donde el frío me congeló el agua en la piel y esa capita de hielo me sirvió de coraza. Tan frágil que parece, pero sólo se rompe si se golpea desde dentro y nunca he estado por la labor.

per escriure boberies

2006-12-20T12:53:00.000+01:00

Acò ho escric per fer alguna cosa,però és més que res per a que no em tanquen la paradeta, demà cap a valencia... y sopaeta amb els amics.

2006-03-23T17:57:00.000+01:00

ah, be açò és un blog i ara què?
val ací posaré els retratos pertinents